Вместо того, чтоб писать стихи -
Эта девчонка писала мне,
Я поначалу был очень зол,
Ну а потом смирился.
Снова ругал, но потом забыл.
Думал, ей надо вообще молчать.
Думал, что надо ей от меня?
(Даже проматерился).
Что ты, мол, ищешь в моем лице?
Что ты стоишь на моем крыльце?
Тут ничего для тебя вообще-
Даже и не пытайся.
И не смотри на меня в упор,
Не начинай со мной разговор,
Мне надо делать свои дела -
Милая, отвлекайся.
Ну а она в оба глаза - так!
Мне говорит - ты такой дурак.
Мне ничего от людей вообще,
Вообщем-то и не надо.
Ну и ушёл я, а на душе
Стало полегче потом уже.
И наступила внутри меня
Сдержанная прохлада.
Лишь иногда вспоминал ее.
Думал молчит - ничего себе!
Счастье, наверно, нашла свое,
Даже развеселился.
Но оказалось она пошла,
Молча писать о любви стихи.
Думал - вот дура, зачем ушла?
Даже проматерился.
Ах Астахова